Compañero

A veces (me) hace falta sólo un poco de silencio, un manojo de noche, tu mano sobre mi vientre, tu respiración del otro lado. Pasa lo que pasa y lo que pasa pasará. No hace falta decir(te) más, porque más sería redundar y aunque (nos) hace bien, bien hacemos en saberlo también en silencio. La intensidad no es otra cosa que cada segundo de (nuestra) vida. Corremos la cortina para mirar... y miro, miro como hace tiempo no lo hacía. Y no es que la ventana me dijera palabras que tú no pronunciaste, es simplemente el muro de los ecos de las palabras que me dijiste y que la delgadez de mi escucha supo esquivar. Sorpresas son las que ni siquiera se sospechan, las que aparecen sin haberse escondido porque saben que sorprenderán. Para todas las que (nos) aguardan, no (me) hace falta sino un poco  de silencio, un manojo de noche, tu mano sobre mi vientre y tu respiración del otro lado.